“Coscienza”, in Occidente, è ormai solo il nome di una nave di volontari della Freedom Flotilla Coalition, che dal 2008 tenta di rompere l’assedio di Gaza. La nave che hanno affondato, al largo di Malta. Buio e silenzio in fondo al male: gli occhi di duecentodiciassette giornalisti spenti, forse ormai di più: anche loro nel silenzio della maggior parte dei colleghi europei. Se devo morire/tu devi vivere/per raccontare la mia storia, scriveva Refaat Alareer, docente di letteratura inglese, prima di essere assassinato insieme a gran parte della sua famiglia a Gaza City. Oh, andatevelo a leggere, quel prontuario della lingua felpata o bifida della grande stampa italiana, quel florilegio dei cinismi e della viltà che è (insieme ad altro, molto altro, come i diari dall’inferno del reporter Alhassan Selmi e i pastelli dell’anima, colorati di dolore e di speranza, di Marcella Brancaforte) il libro di Raffaele Oriani, Hassan e il genocidio (People 2025): il giornalista che un anno fa ha rinunciato alla prestigiosa testata su cui scriveva perché dove lui vedeva “un’unica cosa enorme” la maggior parte delle maggiori firme troncavano, sopivano, banalizzavano – o addirittura aggredivano le vittime.

“Scrivo mentre il mondo continua a voltarsi dall’altra parte”, esordisce il libro appena uscito di Rula Jebreal: Genocidio. Quello che rimane di noi nell’era imperiale (Piemme). Il genocidio “ha rivelato il vuoto morale e politico di un mondo che riduce l’umanità a una gerarchia di morte”

Siamo in fondo al male, certo. Eppure c’è un mistero che la dialettica di Hegel e di Marx aveva (piuttosto infelicemente) tentato di rendere loico: lo stesso cui senza teologali pretese accennava quel sussurro di voce rimasta a papa Francesco per le sue ultime parole Urbi et Orbi, annunciando Pasqua, cioè resurrezione, mentre moriva. Trasformando la sua effettiva via crucis nella via regia – muta e dolorosa – dell’ultimo suo giro fra la folla. Ascoltai, a Gerusalemme, a Pasqua, a San Giacomo degli armeni, la stessa improvvisa coincidentia oppositorum del dolore immemoriale di tutti i genocidi (e gli armeni ne sanno qualcosa), quando dal profondo sale all’alto, al lieve, all’avvolgente canto di salvezza. Più prosaico, più timido ritrovai lo stesso annuncio nell’omelia del Patriarca latino di Gerusalemme, oggi papabile. Di desolazione: una tomba. Nient’altro che una tomba vuota. E di consolazione: la parrocchia di Gaza, “una piccola barca ancorata alla vita, in un mare di dolore e di sofferenza”. La stessa che fino all’ultimo giorno il papa morente aveva amato, senza più parole.

A Gerusalemme si prepara per l’8 e il 9 maggio – oggi e domani – , da oltre un anno, un Summit popolare di pace, “il più grande, partecipato, complicato, importante convegno di pace mai tentato prima d’ora in Medio Oriente, e forse nel mondo. Oltre 60 diverse organizzazioni hanno aderito, in migliaia approderanno a Gerusalemme da altre città di Israele, interventi sono previsti anche dalla Palestina benché solo via internet, e da tutto il mondo sarà possibile seguire in streaming”. Ne scrive Daniela Bezzi sul sito di Assopace e su Pressenza, dove oltre a tutta l’informazione necessaria si trovano anche interviste ai due principali iniziatori del progetto: l’israeliano Maoz Inon, che ha perduto i genitori nel massacro del 7 ottobre, e il palestinese Aziz Abu Sarah, che ha perduto un fratello torturato a morte nelle carceri israeliane. Entrambi abbracciati l’anno scorso da papa Francesco, all’Arena di Pace di Verona. Ma, avverte, in collegamento con Gerusalemme il palestinese Sayel Jabareen da Beit Jala: “Non è certo per equiparare l’oppressore e l’oppresso che abbiamo deciso, da partners, di rompere il ciclo di silenzio e divisione per convenire in uno spazio di dolore condiviso. Ma per insistere nella nostra umanità e dichiarare che ci rifiutiamo di permettere che tutta questa sofferenza continui”.

Vogliamo provare a crederci? Cioè ad esserci? Con tutti i nostri numerosi ma ancora troppo impercettibili sussurri, le molte iniziative sperse e sparse per tutta la penisola che si stringe al calvario della Palestina. Insieme, forse, faremmo una ruah, il vento della vita che risorge.